就像隔着一层毛玻璃，你能看见后面有人影在动，但五官、细节、确切的动作，全都糊成一团。那种感觉不是忘记，而是你知道那里本该有东西，现在却被什么东西粗暴地抹平了。
陈砚扶着墙站起来，浑身都在抖。
这不是巧合。文字消失，对应的记忆就模糊——这两件事几乎是同时发生的。他想起自己在书斋里比对史料时那些字句的差异，想起《落雁谷赋》和祠碑文那一模一样的句子…
“原来如此。”他低声说，声音嘶哑，“改了史书，就能改了现实。连记忆都不放过。”
雨更大了。
他抱着残卷，深一脚浅一脚地往巷子深处走。去哪里？不知道。书斋没了，都城不能再待，修史卫肯定在全程搜捕。出城？每个城门现在一定都被盯死了。
走到一个岔路口时，他犹豫了。
左边通往码头，或许可以混上货船。右边通往西市，人多眼杂也许能藏身。但无论哪个选择，都像是自投罗网。
“兄台。”
