有人等你回家

离婚第三年，我搬进一条南方老街，开了一间小小的绣坊。

我没有朋友，不和人往来，每天唯一的“社交”，是晚上七点零三分听隔壁传来的钢琴声。

他永远只弹到第二乐章就停下。

后来我才知道，他叫宋远舟，是个修复古籍的人。他不会说情话，却会在我出远门时抄完一本《绣谱》，会笨拙地学织围巾，然后站在冬天的出站口等一个多小时。

他说：“爱一个人，应该让她变得更大。”

我以为这辈子不会再穿红色了。可吴奶奶的红围巾、老槐树上的红灯笼、姜姨多给我加的两个荷包蛋——这条巷子里的每一个人，都在用自己的方式告诉我：

你不需要一个人扛着。

慢慢来，总会到的。

有人等你回家。