庆历四年的春天，京都的湿气有些重。 青石板缝里的苔藓长了又刮，像极了这朝堂上怎么也除不尽的陈年旧垢。
这一年，一个叫陈平的年轻人提着把破旧的油纸伞，走进了柳树巷的老徐面馆。 他是个很认真的人。 认真地把兵头刀下的碎饼屑捡起来吃掉，因为那是粮食。 认真地把考卷上“足食足兵”的宏论写成了柴米油盐的账本，因为那是生活。 认真地告诉皇帝，天下的分量，不过是樵夫肩头多出来的那根稻草。
在那些锦衣玉食的贵人眼里，他土气、抠门、不知变通，像块又臭又硬的鹅卵石。 但在陈平看来，道理从来都不在云端，而在泥土里。
他不是来做官的，他是来算账的。 算一算那一石米运到边关还剩几斗，算一算那一尊镇河铁牛到底淹到了脖子还是肩膀，算一算这煌煌盛世的锦袍下面，到底藏了多少跳蚤。
这是一个关于修补的故事。 修伞，修鞋，修堤坝。 顺便，修一修这漏风的世道。
“我叫陈平，平心静气的平。我这辈子只想把伞撑好，让自己和身边的人，都不淋雨。
