雁门关的风，是带着血腥味的。
不是新鲜血液的温热腥甜，而是混杂着黄沙、汗渍与腐肉的陈旧气息，像一把生锈的钝刀，刮过脸颊时带着砂砾的粗粝，钻进鼻腔时刺得人喉咙发紧。关外的朔风卷着漫天尘土，呼啸着撞在残破的城楼上，城楼的匾额早已被战火熏得发黑，“雁门关”三个大字只剩模糊的轮廓，在狂风中仿佛随时会崩塌。
赵烈拄着断刀，膝盖重重磕在城砖上，“咔嚓”一声轻响，碎裂的砖石混着暗红的血珠溅起，落在脚下堆积的尸骸旁。他的左腿早已被匈奴人的马蹄踏断，此刻全靠断刀支撑着摇摇欲坠的身躯，玄色战袍被血浸得发硬，层层叠叠的血迹发黑、板结，磨得皮肤生疼。左臂的伤口不知何时已经麻木，伤口外翻着，露出森白的骨头茬，可他连包扎的力气都没有，只能任由鲜血顺着手臂流淌，在断刀的刀柄上凝结成暗红的血痂。每一次呼吸都牵扯着肋下的刀伤，疼得他眼前发黑，喉头涌上腥甜，却被他硬生生咽了回去——他不敢闭眼，哪怕眼皮重得像坠了铅，也死死盯着关外那片黑压压的匈奴铁骑。
三天了，这是匈奴人的第七次冲锋。
