檐下雨阶前尘

乱葬岗的火熄了，陈情断在焦土上。江澄把那截焦黑的竹笛藏进木箱时，没想过往后三年，会无数次在深夜摸进库房，对着裂痕发呆。

莲花坞的枇杷熟了又落，荷塘的莲藕枯了又生。他重整家业，教金凌射箭，在祠堂给阿姐倒酒时，总会多摆一副碗筷。聂怀桑的扇子摇过春秋，蓝忘机的琴音浸着寒潭水，而他袖中的紫电，总在风起时微微发烫——像那个人还在时，偷偷拽他衣袖的温度。

没有撕心裂肺的恸哭，只有檐角雨打石阶的轻响，和阶前尘埃里藏着的惦念。原来最沉的思念从不是嘶吼，是枇杷树下那坛没开封的天子笑，是箭杆上刻意刻歪的莲花，是某个寻常午后，突然想起“魏无羡当年总爱在这里打水漂”时，喉头那一点微涩的甜。

这是江澄的十三年。关于等待，关于释怀，关于那些没能说出口的话，最终都化作了荷塘风里，一声轻得像叹息的“蠢货”